Эта сказка про пугало.

Однажды весной, когда на деревьях проклюнулись первые листья, в огороде кто-то поставил пугало.

Оно махало руками, как ветряная мельница, и кричало:

— Кыш, кыш!

Птицы стаями взмывали к небу.

И не только птицы. Беззаботные облач­ка и те, завидев пугало, поднимались к самому солнышку:

— У, какое страшное.

А пугало пыжилось от гордости, хвали­лось:

— Я кого хочешь напугаю.

Так и путало всех целое лето. Даже храб­рые козлы и те трясли бородами и пяти­лись, пятились, точно маленькие улитки.

Но вот пришла осень. Собрались тучи над землёй, и начались долгие дожди. В один из таких дождей и залетел на огород незнакомый воробей.

Он взглянул на пугало и ахнул:

— Бедняга, как плохо выглядит! Такое старое ведро на голове, и весь пиджак промок. Просто хочется плакать, глядя на него.

И тут все птицы увидели: осеннее пугало-то совсем-совсем не страшное, а неле­пое просто.

Пришла зима. Пышные хлопья полете­ли на землю. И всё стало кругом празд­ничным.

И лишь пугало, старое пугало по-преж­нему грустило:

— Такое кругом всё нарядное, а я та­кое смешное и нелепое.

Оно совсем отчаялось. И вдруг услыша­ло:

— Какой прекрасный снеговик, взгля­ните только.

Пугало тоже открыло глаза, чтобы взглянуть на прекрасного снеговика, и... увидело напротив мальчика. Маль­чик улыбался и кивал. И пугало всё по­няло.

Прекрасным снеговиком был он сам, нелепое страшило. И хотя снеговики и пугалы не умеют вздыхать, но тут единст­венный раз в жизни пугало вздохнуло и прошептало:

— Спасибо, зима... Ты добрая.

Вот и вся сказка. А может, и не сказ­ка. Ведь когда приходит пушистая зима, всё грустное и нелепое становится однаж­ды красивым.